Oblicuo

Me paso yo mismo en medio de tantas cosas posibles de pasar por encima.
Me paso y me arranco, pierdo las huellas, soy yo quien las borra rabioso.
Me hago nómade sin tener la voluntad para viajar: me obligo y me empujo.
Tengo un problema grave con los tiempos y con el tiempo, un serio problema contigo, Cristian.
Tú y tu pidulle.

(...)

lo resbalosas que se me han vuelto las manos cuando quiero asirme a un suelo, lo hercúleas cuando me agarran de los hombros y me arrebatan de ti muchos y ninguno... y me arrebatan.

No quiero desterritorializarme en cada amago de trascendencia (que eso es en lo que se ha convertido todo últimamente, puro amago).

Boxer Americanino

Me siento tan pequeño en esta casa con estas personas y estos sillones que apenas soportan mis veinte años. Me divorcio de cualquier tipo de arrogancia para decir que me siento tan pequeño en esta casa que no descarto la idea de cortarme las piernas o comprarme una cabeza portátil. Hasta las fuerzas me fallan cuando se trata de luchar contra la comodidad de la no lucha y de un suácate me veo leyendo las grietas del techo, trazando líneas que tímidamente se acercan a un rostro malogrado aun cuando me enseñaste que para darle forma a las nubes se necesitan, siempre, dos personas.
Pensándolo bien descarto la idea de la amputación, considerando que muchas veces me dan unas ganas cuáticas de correr y olvidar la ruta de regreso y que alguien pueda necesitarme: tonterías, muchos han desaparecido sin avisar y la lista es lo bastante generosa como para aceptarme con una carita :).
Mientras, te puedo dar un minuto más de sueño; la alarma suena a las 07:01 por si no lo habías notado.

Chusto

tengo susto
de convertirme
en un lector de noticias
y dar el número de muertos
como quien refiere
un mal partido de fútbol

susto de ser un médico
dueño de barajas fatalistas
hijas de puta
y de un cincel
explorador de nuevas formas
del silencio

tengo miedo de tener miedo,
de volverme finito
en cuatro paredes
mientras busco a tientas
una pena reprimida
en los talones.

Shoot me

algunos poetas son cuáticos
son terribles de cuáticos así

se van en la media volá
con trozos de piel arman cuadros enmarañados
que no dicen nada; ¡no dicen nada!
y muere la intención primera
al revestirlo todo con palabras raras
frases de sintaxis alterada
volteretas lingüísticas

(puta)

tenimos que puro saer hacerla,
aunque si ahorita prendieran la luz, no sé cómo volaría.