Oigan

¡Paf!

2011-10-20T10:05:00.000-07:00

Creaste un tiempo alternativo
en el que el pasado y el futuro
se ahogaron ante el peligro de derrumbe
anunciado en el instante mismo
de nuestro primer hola-hola.

El presente se hizo ancho
y cubrió todas las dimensiones
de aquella (¿de esta?)
incipiente imposibilidad.

Nos mezlcamos demasiado, cariño,
y en medio de tanta fábula,
omitimos algunas informaciones
y algunas perplejidades.
Nos engañamos, en definitiva:
fuimos una idea frente a otra,
clamando un poquito más de realidad.

La armonía se agrietó y, entonces,
el pasado y el futuro se asomaron
violando su promesa de no resucitar.
No nos quedó más que morirnos de miedo
y suplicarnos olvido...
que suplicarnos un ¡¡paf!!,
volvernos definitivos
a
ca
ba
dos.

Pero, la verdad, es que mi olvido
no tuvo la suficiente voluntad
y fue un rival débil contra ti,
contra la idea de ti.
El tuyo, en cambio, fue violento y tenaz;
se maquilló a la perfección
y fue excesivamente cool
para una realidad tan gris.
Sacó aplausos.

Me repito, sabes,
que no vales ni la pena
ni las escenas imaginarias,
porque en una escala de tú a mí,
son tan infinitos y espantosos los vacíos,
que me han impedido pensarte
de carne y hueso,
de manos juntas
para pasar el frío.

Volver (a baja escala)

2011-08-27T13:30:00.000-07:00

Suspendí ese mundo virtual que cimentaste
Y me suspendí a mí mismo
En medio de tanta virtualidad

Antes, tomaste la forma de la compañía
Fuiste una infinita fila de banco
Huraña y abierta a las posibilidades
De la espera
Expandible y en constante simulacro
Alejando y acercando la caja de pago y
Pintando torpemente el rostro
De los hombres de la fila

Por momentos, fuiste un vaivén violento
Que perturbó el todo y sus partes
Un viento pesado, como de invierno
Que recorrió mi espalda
Sin dejar de anunciar
Su condición menguante

Te vas en marea baja,
Y yo soy el pescador
Que empieza a dejar que crezca su barba
Y que va al bazar a comprar una pipa con estilo
Para fumar de espalda al mar
Esperando que el continente
En el que te transformaste
Encuentre pronto un contenido
Que te rebalse y te desborde,
Hasta que te pierdas
En cualquier lugar

¡Ah!

2011-06-25T18:46:00.000-07:00

No ayuda mucho prender la tele y que esté sonando "The end" de The Doors, no ayuda mucho que haga tanto frío. No ayuda mucho escribir y codificar el pensamiento: no ayuda cerrarlo. Ni nada ayuda mucho, la verdad, cuando ya todo te aburre y las cosas pierden sentido y se desvanecen y te conviertes en una máquina que encuentra todo mal, que multiplica la paja a partir de todo, porque todo sirve para levantar el hastío. No ayuda tener veintiuno y sentirse fuera de centro (suponiendo que existe uno): ¡¡no ayuda salirse de madre, ni salirse de la madre!!, pues se te muere el mundo "como un niño en la noche".
Y no tienes conciencia para crear uno nuevo, porque la has perdido intentando hacer que las cosas mejoren, tirando combos en una pelea de ciegos, tapándote bien hasta convertirte en algo muy pequeño, en algo que, de seguro, ya fue escrito en una larga conversación de messenger.

Que siempre termina igual.

Tener las axilas irritables y convivir con la publicidad de Axe

2011-02-02T13:02:00.000-08:00

Antes de tender, se “pretende”, y antes de escribir, se anuncia, de la manera que sea, sobre qué se escribirá (al menos así era en mis tiempos). Apegados a la tradición, diremos que hablaremos del viento. Pero de uno incompleto, es decir, sin ropa que secar ni hojas en los árboles que agitar. Por ende, es, además, un viento que está en una búsqueda, esta es, constituirse, íntegramente, como un predicado. Pedimos disculpar la gran cantidad de comas que, cuales baches en el camino, entorpecen la lectura, entendida, en estos términos, como un viaje. Luego, tenemos nuestras dos palabras clave, (key words, en cursi): viento y viaje. Las dos con uve, una de ellas no anunciada en la parte de las aseveraciones metadiscursivas explícitas. El viento sigue su curso, el mismo de los pensamientos codificados en teclas de un computador. “El sartén” y no “la sartén”. No halla ni hojas ni ropa, y no sucede, porque no hay detergente para lavar, ni plata para comprar uno. Y no se encuentra con las hojas porque es otoño, digamos, y están todas en el suelo, fuera del alcance del viento que, como todos sabemos, tiene un área (nos resistimos a la cacofonía) de acción que está cinco centímetros por sobre el nivel de las hojas en el suelo. Viento y viaje: “el viento sigue su curso”, usted cacha. Ya, pongámosle que el tío del kiosco nos fía un detergente y que las hojas, juguetonas, regresan a los árboles, porque son hojas entregadas a la lujuria y los árboles huelen a Axe que es irresistible y da seguridad, pues te protege, aunque no como el condón ni como la pastilla antinmaculadaconcepción. ¿Qué hace el viento? Se bacaniza y seca la ropa y agita las hojas que a esa altura ya tienen a los pobres árboles sin savia. El viaje se vuelve placentero, como ir en un bus semi-cama echaito patrás. Hasta que el tío del kiosco empieza a exigir que pague el fiado poh, vecina, no ve que este es mi trabajo y está todo tan caro y no sé qué y qué se yo. Y el efecto Axe es efímero, como el arrepentimiento, y no disimula el olor a transpiración, sobre todo, después de una maratón sexual “hojas vs. troncos” hiperclorofílica y versde, por lo tanto, las hojas nuevamente caen al suelo, y lo hacen lento.
En resumen, no hay un principio ni un fin, sino un proceso que se repite endless, in the same way every time. Un proceso marcado por la presencia/ausencia del prefijo “-in”.

Escribir algo

2011-01-05T21:27:00.000-08:00

Parar.
Si insisten, hacerse a un lado, dejarlos pasar.
Si insisten, tendremos que escribirles una carta en un idioma que no puedan leer, para que se vean obligados a consultar un diccionario que les revele toda la verdad.

Pero, si insisten, asaltarlos por sorpresa, hurto con intimidación e intimidad

robo de palabras y de respuestas

En todos los casos, PARAR.

Oblicuo

2010-08-14T22:00:00.000-07:00

Me paso yo mismo en medio de tantas cosas posibles de pasar por encima.
Me paso y me arranco, pierdo las huellas, soy yo quien las borra rabioso.
Me hago nómade sin tener la voluntad para viajar: me obligo y me empujo.
Tengo un problema grave con los tiempos y con el tiempo, un serio problema contigo, Cristian.
Tú y tu pidulle.

(...)

lo resbalosas que se me han vuelto las manos cuando quiero asirme a un suelo, lo hercúleas cuando me agarran de los hombros y me arrebatan de ti muchos y ninguno... y me arrebatan.

No quiero desterritorializarme en cada amago de trascendencia (que eso es en lo que se ha convertido todo últimamente, puro amago).

Boxer Americanino

2010-03-12T18:59:00.000-08:00

Me siento tan pequeño en esta casa con estas personas y estos sillones que apenas soportan mis veinte años. Me divorcio de cualquier tipo de arrogancia para decir que me siento tan pequeño en esta casa que no descarto la idea de cortarme las piernas o comprarme una cabeza portátil. Hasta las fuerzas me fallan cuando se trata de luchar contra la comodidad de la no lucha y de un suácate me veo leyendo las grietas del techo, trazando líneas que tímidamente se acercan a un rostro malogrado aun cuando me enseñaste que para darle forma a las nubes se necesitan, siempre, dos personas.
Pensándolo bien descarto la idea de la amputación, considerando que muchas veces me dan unas ganas cuáticas de correr y olvidar la ruta de regreso y que alguien pueda necesitarme: tonterías, muchos han desaparecido sin avisar y la lista es lo bastante generosa como para aceptarme con una carita :).
Mientras, te puedo dar un minuto más de sueño; la alarma suena a las 07:01 por si no lo habías notado.

Chusto

2010-02-25T13:10:00.001-08:00

tengo susto
de convertirme
en un lector de noticias
y dar el número de muertos
como quien refiere
un mal partido de fútbol

susto de ser un médico
dueño de barajas fatalistas
hijas de puta
y de un cincel
explorador de nuevas formas
del silencio

tengo miedo de tener miedo,
de volverme finito
en cuatro paredes
mientras busco a tientas
una pena reprimida
en los talones.

Shoot me

2010-01-30T13:03:00.000-08:00

algunos poetas son cuáticos
son terribles de cuáticos así

se van en la media volá
con trozos de piel arman cuadros enmarañados
que no dicen nada; ¡no dicen nada!
y muere la intención primera
al revestirlo todo con palabras raras
frases de sintaxis alterada
volteretas lingüísticas

(puta)

tenimos que puro saer hacerla,
aunque si ahorita prendieran la luz, no sé cómo volaría.

Mutis o El perro ya no mea el árbol

2009-12-31T11:27:00.000-08:00

A Francisca

allá viene uno
allá otro y allá otro
y ya son muchos y suman y suman rabia,

que no te adormezca el grito
que pronto tú serás el grito encubierto de la vida después de la muerte
vida-muerte: resignificar el mito
y quemarse las cuatro patas en cenizas
que siempre fueron pura ilusión,
cenizas que dieron forma al juego del tira-y-afloja,
al vaivén rítmico de sonrisa pueril muchas veces
de sonrisa pueril equivocadas veces también

al miedo
y al dominio
y al miedo y al dominio también

los pedales que hicieron de ese fuego eterno
un limpiar de vidrios para borrar las huellas
del delito que no se consumó
porque se ahogó en ese cuerpo y en ese puño que no sabía de odio ni de sangre
ese mismo puño que ahora huye cansado y aturdido

(alguien entra en escena,
dos más dos son cuatro,
no corras, que el movimiento se ha vuelto inverso
y hoy ya nadie puede distinguirte: tu mano cae)

Para que el presente se haga angosto y quepa en mi mano

2009-12-21T14:17:00.000-08:00

y aquí persisten las cosas con sus resabios tristes,
las cosas ajenas a los entresijos de los cuerpos
a los pliegues de nuestras penas vacías

(afuera)

hacer una lista de supermercado y
hacer una lista de defectos:
darle un nombre a la enfermedad
para anticiparse al desmoronamiento

mientras las cosas persistan en su vacío que todo lo llena

mientras no nombremos a la enfermedad

¡no podremos comer en paz en esta mesa!

ni alcanzar la punta del árbol para colocar la estrella

(aunque yo siempre pueda escalar

y guiñarte el ojo desde arriba, no me creas esta noche)

Emancipación médica

2009-12-14T10:19:00.000-08:00

estoy afuera
estoy afuera, yo
estoy afuera yo ahora

afuera y sin ti

se está bien afuera, ahora
se está bien afuera ahora sin ti

(pretender mentir)
no se le puede mentir al papel

cuando nos esquiva la sombra de un árbol

y se nos derrite un hielo en el cráneo

frío acá arriba

frío acá arriba ahora

frío acá arriba ahora y sin mí.

Moonwalker

2009-10-30T19:18:00.000-07:00

La historia de los cuerpos
tiene su implicancia
en el camino ascendente de la raíz

(luego)

, ya no quieres tener tetas
ni derramar la leche. Las venas se han llenado de agua
y hoy día tú y yo hemos hecho el amor lapidario, negro, vacío.

Ese día, tú y yo, sólo quisimos convencernos
de la continuidad de los cuerpos a la vuelta de la esquina
cuando caminar nos queda muy lejos.

María

2009-10-15T18:38:00.000-07:00

es semilla decreciendo.
es cuerpo expandiendo su pequeñez,
confundiendo los muebles café con espigas de otoño.

es el viento que mueve las sábanas.

eres tú cerrando los ojos: somos nosotros dejando de ser hijos, padres y hermanos.

ven y consume la circularidad de las habitaciones.

Sácame los ojos de encima

2009-10-09T22:55:00.000-07:00

Tendrías que ser la señora que va al lado para saber que en mi hombro sí puedes apoyar la cabeza cuando te quedes dormida.

Un viaje de 3 horas tendrías que ser para darte cuenta que también los dibujos en el vidrio me quedan bien, que sé cómo hablar del clima y cómo convidarte una galleta sin que sientas que he notado, una vez más, que no has comido una desde hace seis viajes.

Quizás, luego del peaje, preguntes mi nombre y quiénes son mis padres.

Querrás saber, seguramente, por qué viajo siempre a la ventana, qué estudio y por quién votaré el día de la elección.

No entenderás por qué me bajo antes que el resto y creerás que arranco, que dijiste algo que me incomodó y que la cagaste, pero no.

Yo sólo quiero que sepas que suelo mentir los viernes por la noche y que si mientras dormías con tu cabeza clavada en mi hombro y te tomé la mano, fue porque lograste desviar las líneas de mi dibujo y convertirlas en una palabra que ya no tiene sentido... para mí.

Luna (o Seis primeros meses)

2009-09-17T12:34:00.000-07:00

el sol es un ruido en el cielo
que suena como envoltorio de galletas
y que huele a mierda de gallina pegada en el palo
es un rostro que mira con un ojo abierto
y el otro cerrado: es la cara de los enfermos

se vincula con el trote intermitente de los árboles,
con el bostezar nervioso de las nubes que se cruzan,
que se aparean también

el sol es una mentira de mediodía,
la espera de espalda de los viejos de carretera.

No

2009-09-17T12:31:00.001-07:00

la sombra de un extraño se me acercó
ladeunaextrañaquisedecir
la sombra de ambos quizás
me tomó el brazo y me tapó los ojos
me tomó la mano y me llevó a caminar novecientos días
como una gasa que se remueve de una herida infesta
se prolongó hacia mí sobre mí

las ramas crispadas de un árbol enfermo
el viento atolondrado
un asiento verde, nos detuvo...

inventé un paisaje
una melodía
para no perderte dos veces.

Todo el día tendido

2009-09-17T12:07:00.000-07:00

Permíteme hacerte una marca
doblarte una página para no perderte
que yo no quiero quedar fuera
de tus párrafos atiborrados de dolor
yo no quiero dejar de oír
el ruido de tu pestañeo a medianoche,
el estruendo de tu respiración
cuando dices basta.

Yo no quiero inventarte en sueños
vivir del recuerdo
leer tu nombre
porque tengo miedo, frío y hambre.

Avísame, yo te acompaño, verás
no es difícil, sólo hay que correr un poco,
algunos días, vivir bajo el mar un par de años,
querer: en la cueca de las voluntades,
los impulsos zapatean bravo.

Al.

La relación del uno con el otro es especulativa

la mano actúa como agente edulcorante del pacto por omisión,

ahoga los puñetazos: la gente quiere hablar

para dar mil razones

latas justificaciones

que la vida me da cosquillas,

que quiero estar mal, porque estoy aburrido huevón

y yo me podría quedar,

me podría quedar y no estar,

no estar y mentir,

hacerte reír de aquí al infinito.

Fisgoneando las ollas antes del almuerzo

2009-08-11T21:16:00.000-07:00

Conocí a una mujer del ’34. En el ‘34. Ella en el ‘34 ya tenía veinte años. Yo soy del ‘89 y para el ‘34 ya tenía quince. En verdad es como si yo fuera del 2009 y sólo estuviera con ella en el ‘34. Hablamos, pero nos cuesta. Nuestros diálogos parecen obras de teatro: cada uno sabe cuando tiene que hablar, y si alguno falla se lleva una admonición (terrible cuática). Algunas veces comemos juntos, pero a mí no me gusta mucho, me siento incómodo inmerso entre tanta formalidad dirigida. Lo que si le gusta mucho es caminar, en el día en la noche en la cama en la ducha sobre el agua sobre las cartas debajo de las puertas en las puertas. Y yo la acompaño con un silencio sepulcral, porque le gusta caminar en el día en la noche en la cama en la ducha sobre el agua sobre las cartas debajo de las puertas en las puertas, pero sin hablar, óyeme bien: ¡sin ninguna palabra! También le agrada leer, pero tiene la mala costumbre de sacarle las hojas finales a los libros luego de terminarlos, sobre todo para que otras personas no puedan leerlos íntegramente y después que pasan los años y es ella quien quiere releerlos, les inventa un final, como en este caso, en este final de un libro que habla de finales, de finales sin principios, de principios perdidos, huachos, de huachos en una búsqueda desesperada, de desesperaciones con forma de oreja, como yo, porque si ustedes esperaban que les hablara de mí, lamento decepcionarlos, pero yo vine a hablar de ella, de la mujer del ‘34, de todo lo que me dijo mientras comíamos e intentábamos hablar, mientras caminaba y me decía cosas con la mirada y con el pie izquierdo, y es que llegué a conocerla tan bien que cuando murió y dejó el final del libro inconcluso, no pude más que continuarlo, aunque –y lo digo totalmente avergonzado- no lo leí entero y sólo traté de contar en tres cuartos de página cómo fue mi vida con ella durante el ‘34, es como si hubiese lanzado los recuerdos en una página en blanco con cola fría, con yogurt de frutilla, y así quedó.

Para qué te voy a decir que nos entumimos todo el día

2009-06-24T19:45:00.000-07:00

.
.
.
.
.
.

Ergo opus non est vitam quoque mihi eripere
(Por tanto no es necesario que también la vida me arrebates)
(No es necesario que también la vida me arrebates)
(Que la vida me arrebates)
(Que la vida me arrebates)

Ya,

2009-05-19T20:04:00.000-07:00

pasa que me han reempujado
al pasillo de la no-proximidad,
del no-saludo;
quiero decir
que no comparto
eso de la sobrevaloración de vivir así,
mucho, hasta qué,
hasta que nos volvamos papel en blanco,
comida de gorriones hambrientos,
sedientos

no es que me moleste
el dentrar a los
estados bacanes
y jugar a pillar c

con un sable en la mano,
pero es que últimamente me cansa correr,
y mover los brazos para no morir en letargo,
en vueltas de carnero so!bre superficies de lana.

respirar, sí, necesse est si pater cum matre veniunt.

,morir en tus ojos prefiero

2009-04-06T19:50:00.000-07:00

Si cada noche
durmiese con la cortina abierta, vería una estrella a lo lejos

y una antena asomándose avergonzada.

Si cada noche dibujara más mis ojos,

esa estrella y esa antena conformarían

la conurbación del entendimiento,

el cáncer de ramificación placentera abriéndose paso por entre los surcos de nuestras cortezas:

el ciclo de mis días en tus noches embriagadas

con las bocinas de los autos que menstrúan llanto.

Si cada noche una nube o un dedo pulgar le mutilara

esa estrella a esa antena,

los ecos en mi cabeza dirían basta y se perderían en el exilio infinito

de mis sábanas rígidas

de las noches de cortinas cerradas.

Y de ojos cerrados.

Los árboles

2009-04-01T18:54:00.000-07:00

Buscar asilo en cunetas disfrazadas

para sentarse a bailar sin perder el paso,

dejar caer las nucas calvas

como cae el suelo sobre los pies.

Acoplar las mentes a las murallas,

ser la extensión del cemento violado,
del adobe que se ha vuelto una coma

en el discurso de la desmemoria

, y dormir así, y cantar así.

Aquí dormiremos, aquí cantaremos,

como fetos todos

en eterna gestación.

La Sagrada Familia

2009-03-22T14:55:00.000-07:00

La história díce más o mènos asì

2009-03-16T19:53:00.000-07:00

Nada se puede hacer
si se tienen los pies
sobre el motor (encendido)

Acerca del motor encendido,
que es lo mismo que
esperar un bus
que no existe
en un paradero
que ya no es paradero:
leer letras muertas
y caminar tratando
de hacer coincidir
los pies
con las huellas del día anterior,
y de la mañana y de mañana,
matí y demà

Arrojar mierda
como quien espolvorea
de canela los labios pe-tri-fi-ca-dos
de los huéspedes,
actantes de un silencio marchitado,
cagado de abejas.

Vo' no te andai con chicas.

Trigo

2009-02-15T17:18:00.000-08:00

Cómo hacer coincidir en una misma mano a todos los caracoles que se arrastraron por alcanzar los laboratorios estadounidenses. No, eso no, el movimiento no. La necesidad, la dependencia y la mímesis inexorables en los apuntes de los otros; ellos, los de siempre.

Qué importa que muchas veces nos tornemos volubles, si de lo contrario el pensamiento vendrá en un jet a golpearnos con el guión tricolor más triste... y el viento tirita e insiste en la conmoción cerebral provocada por la explosión del último dolor.

Note las influencias.

Placenta

2009-01-28T21:19:00.000-08:00

Deja que me vaya por siempre con el viento,

deja que me espante el soplo en la canción

Camila Moreno - Cae y calla

Hay pasos
que nos conducen
a escenarios impensados
a espacios sin espacio
para lo común,
lo predecible

Y hay pasos de baile
(los que, como el lector
bien supondrá
(y como bien supone,
la pena no vale definir,
por lo tanto este paréntesis
odioso-referencial
(no el paréntesis en sí,
en tanto posibilidad
en el teclado
o marca pa'l
mensajito'e texto,
sino lo que él contiene,
en cuanto rayita
que emula
una mano,
que unida a otra,
reza un Padre Nuestro)
queda hasta aquí
(más bien, hasta después
del "aquí",
del primer "aquí",
no de éste
(ese de allí
que es el tercero
y ese de allá
que es el segundo)))

Hablaba yo
de dos tipos
de pasos,
pero no crea Ud.
-en un acceso hermenéutico
postyoutubiano-
que mi intención primera
es hablar de los pasos.
¡Error!

Io sólo benía a
fablar de lo ermoso
ques el día
quando
c abren las cortinas
i las bentanas
para que entre
el grito del mundo,
el viento que se abuelto
brazo
enestas 4 paredes
/s/ir/k/ulares.

Ropa tendida

2009-01-01T21:23:00.000-08:00

.
.
.
.
.
.
.

Debe ser porque no he rezado

debe ser porque no he rezado

que me he ido nublando

de extremo

a extremo y

súbitamente he caído.

Si tan sólo hubiese bailado el persignatio dancehall, moviendo mecánicamente mi mano

¡Ay! padre
¡Ay! hijo
¡Ay! ¿espíritu santo?

ahora escribiría como Huidobro:
que el verso sea como un dildo
que te abra las piernas mala mujer,
que sufras la ausencia de carne
y que de tu abismo sempiterno emerja un veneno mortal.

Ave ces
1
C
adormece tanto Dios mío
y nada sabe

Av. eces
1
C
adormece TANto
Dios ni tan mío
y to dose acaba.

,

2008-12-28T12:28:00.000-08:00

"Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan
en un vuelo sin fin las tempestades,
pues nadie sabe nada, y es confuso
todo lo que elegimos hasta que nos quedamos
solos, definitivos, completamente solos.

(....)

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire
o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:
con éste que ahora te habla de vivir para siempre
tú subirás al sol, tú volverás
con él y no con otro, una tarde de junio,
cada trescientos años, a la orilla del mar,
eterna, eternamente con él y no con otro."

G.R., La Loba.